wishful thinking

Será uma ideia feita. Mas: This time, next year...

Um pouco menos informados

João Miguel Tavares tem sido, em meses, o único a conseguir chamar as coisas pelos nomes, num país de gente pouco importada ou em crise de diarreia mental permanente.
Hoje anuncia o fim das suas crónicas. Sei que estaremos, todos, um pouco menos informados. Porque embora os seus textos no DN fossem crónicas - e portanto opinião e não informação - a forma como soube fazer análise foi sempre de moldes a fazer as pessoas pensarem.
E estar informado é - deveria ser - ser confrontado com coisas que façam pensar.
Eu sei que estou mais pobre.

Homens vs mulheres

Ele é homem, quase a chegar aos 50, mas uns 50 em muito bom estado. Só por acaso casado com uma prima minha, num grau demasiado distante para conseguir explicar. Estávamos num círculo restrito quando aconselhou um conjunto de jovens mulheres: "se querem homens bons, é escolhe-los".
Perante um coro de protestos disse, certificado pela experiência: "Não se deixem enganar. Nós andamos à caça. Mas, em todos os casos, são sempre vocês que escolhem".
Meditemos.

Back to reality

Sabemos que é segunda-feira, pós-festividades, quando o nosso chefe parece um hipopótamo com uma hérnia. E temos de passar a manhã a explicar-lhe o trabalho que fizemos - bem- mas onde ele insiste em encontrar erros imaginários, só porque sim. Cansa-me esse permanente exercício mental.

Afectos

Os amigos são as pessoas que nos ouvem uma hora ao telefone, nos enviam uma minuta de uma carta de despedimento e dizem - faz as coisas de forma inteligente.

Digo eu

Suponho que haverá um dia que vou ter saudades disto tudo...
Infelizmente ainda não é amanhã!

Dúvida existencial

Porque é que quando estou com uma neura do tamanho dum castelo só consigo ouvir músicas que me fazem ter vontade de cortar os pulsos com folhas de papel?
Masoquismo? As músicas são lindas... mas porra!
Um exemplo? Ei-lo!

Casamento

A um mês de terem o segundo filho, depois de uns anos de casamento, ainda há amor. Acredito.
Mas às vezes é difícil descortiná-lo. Sobretudo em telefonemas monocórdicos em que a voz dele profere, enfadada: não, não vai dar.
E mais nada. Nem um beijo.
Uma secura que não me diz nada de bom.
Será sempre assim?

Ser maior

Entro numa livraria, num alfarrabista, numa biblioteca e o sentimento é sempre o mesmo: uma excitação desmedida, um frémito de quem sabe que não vai poder ler todos os grandes livros, mas quer.
Depois, um certo sentimento de culpa por, ao contrário do que devia, passar ao lado de certos clássicos que esperava já ter lido. E também por não perceber bem onde foi que me perdi.
Se for mais fundo ainda, sei que a escrita é sempre o ponto-chave. Foi sempre pelas letras que eu quis ser maior. E hoje, à beira de concluir que, se calhar, nunca terei nada de jeito para escrever, sinto a alma apoucar-se. Como a menina que sonha ser bailarina e acaba corista ou o chef que frita bifanas na roulotte da feira.
Ela sabia: Ser poeta é ser mais alto, é ser maior do que os homens.

Tempos modernos

Mensagens, telefonemas, e-mails, contactos de toda a espécie. E, ao fim do dia, percebemos que passámos mais um dia sem FALAR realmente com quer que fosse.
Um de muitos - tantos - dias.
E é isso.

E a mãe dele, não pensou em abortar?

Mas foi pena. Demasiada estupidez e demagogia para comentar.
Alguém lhe dê uma pancada seca na nuca, por favor.

Afinal o tamanho conta?

Aparentemente, sim. Quanto maior for o mastro... maior é o tamanho da nossa república. Assim, sem tirar nem pôr. Num país onde tudo funciona lindamente, vamos festejar 100 anos da república. E o que é que é mesmo mesmo giro para esta celebração? Fazer um mastro (!), sim um mastro, bem grande. O meu mastro é maior que o teu e vai hastear uma bandeira mais alta? Infelizmente a estupidez, já o sabemos, não tem limite. E por isso o erário público vai, mais uma vez, ser delapidado de forma boçal. Um milhão de euros. Isso deveria ser um crime tipificado na Lei. Para ler aqui, em detalhe. Com as devidas desculpas à marca, esta é a foto certa...

Ainda os mínimos

Sinto que estou, há demasiado tempo, apenas a fazer os mínimos. No emprego e na vida.
E depois culpamos toda a gente pelo desalento e pelo infortúnio.

But, in the end of the day, the only one to blame looks back at you from the mirror!

Mínimos

Eu sei que nalguns sítios menos três graus é temperatura de Verão.
Acontece que este retângulo não é um desses sítios.
Quando a meteorologia diz menos três... quer dizer mesmo menos três?
Tenham juízo. Se é para isso quero montanhas com neve, casas aquecidas e a países a sério.
Como, menos três?

Desabafo

Pior do que as segundas-feiras, só a permanente sensação de vivermos uma vida que não é a nossa.
E desapontar a pessoa que mais esperança tem em nós.

O Garfield que há em mim

...está a desesperar por uma segunda dose de nespresso.

Estado emocional

(re)começo

Sempre que saio daqui, mesmo que por um período de tempo muito pequeno, é mais difícil voltar. Como se fosse um recomeço e não apenas o regresso normal, provocado por uma ausência curta. Aqui tenho muito do que me faz feliz, mas não tenho mundo. Sei que a rotina está em todo lado, que é injusto comparar trabalho e turismo. Mas a pergunta é legítima - se dá para tantos milhares de pessoas, porque é que não há-de dar para mim também? Queria estar outra vez aqui, mesmo com chuva e dias que acabam às 15:30h!